abril 2010

El sábado fue uno de esos días que se recordarán en la historia local, de ésos en los que se dice "yo estuve allí". Un buen número de gallegos se subían a un barco para zarpar del puerto de Vigo, tal y como ya pasaba décadas atrás. Eso sí, con la diferencia de que ahora no cruzan el Atlántico en busca de una mejor vida, sino que se sumergen en un minicrucero de cinco días por Portugal, Marruecos y las Islas Canarias. Y así será cada sábado hasta el próximo mes de septiembre.

Oficialmente ya puedo decir que he vivido más tiempo en Vigo que en A Coruña, al menos de momento. Y este pequeño salto de 150 kilómetros me ha permitido ver cómo coruñeses y vigueses tienen una forma particular de hablar. Algunos de una manera más marcada, otros sólo cuando cruzan el umbral de su casa y, los más, en pequeñas dosis incoloras.

Como en el cine de Chabrol, la flor del mal crecía entre estos adolescentes.

El viernes, armado con mi carrito de la compra y camino de Mercadona, empezó a caer algo del cielo. No era lluvia, sino una especie de polvo de color pálido y bastante pertinaz. En un semáforo una madre le explicaba a su hijo que era ceniza de un volcán muy lejano. El niño, que a esa edad no cuestiona nada y menos cuando se habla de erupciones del Eyjafjälla, abrió la boca y la orientó hacia el cielo. Cuando se cansó de chupar polen (porque no, no era ceniza sino polen) continuó con preguntas de esas que empiezan con buenas respuestas y acaban con "porque sí" o "porque lo digo yo".

En Vigo sobreviven dos dinosaurios de la política gallega y española: Abel Caballero y Corina Porro. Son dos amables vendedores de humo que sobrepasan sin complejos el medio siglo de vida y que conocen sus rúas y cuestas casi mejor que los pliegues de su piel. Dos amantes del ruido, del postureo más prosaico, del tejemaneje patrio y, en definitiva, dos candidatos a cualquier trono. Dos rivales políticos, ella popular y él socialista, por los que sus partidos no daban un duro. Y aquí están, dirimiendo el destino de todo lo que se mueve a 8 grados al oeste de Greenwich, los eternos enemigos.

Sorprende esta semana la relevancia que ha cogido en los medios de comunicación el ondear de banderas españolas. En Valença do Minho, la frontera con Galicia, para más señas. Y es que, los sufridos valencianos (fíjate tú, darme cuenta a estas alturas de que la comunidad de valencianos más potente en la zona está a 30 kilómetros) han visto cómo las autoridades lusas han suprimido su servicio sanitario de urgencias 24 horas. ¿Los motivos? Ya se sabe, los portugueses tampoco es que estén para derrochar y están cerrando centros con poca afluencia. ¿La solución? Coger el coche y desplazarse 20 kilómetros al este hasta Monçao...

Gracias a los problemas con el agua potable de Lugo de hace unos cuantos meses me entero de que en Galicia la gente tiene dos tipos de aguas. Y cuando digo "dos tipos de aguas" no me estoy refiriendo a lo que hacemos los valencianos de pro, que contamos siempre con "nuestro agua" y "el agua que nos robaron Zapatero y los catalanes (también conocida como la del Ebro)". País...